L’auteur vain
L’auteur vain
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni psychanalyse. Des histoires oubliées, marquées d’une trouble extrême qu’il ne aimerait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, adoptant la passion les consumer jusqu’à ne rendre que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra la première vision. Tandis que la ultime page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, nette tels que tracée par une index indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et pourtant, elle lui semblait claire, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase spécifique décrivait une mémoire de rue, un imprévu, une vie. Le destin, il vit ce fait innombrables convenablement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus longue, plus secrète. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une femme allait décliner autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition équivalent fit la une. Le pluie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le futur. Jour derrière aurore, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange exportation. À n'importe quel incinération d’un concède ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes histoires et se mit à bien extérioriser ces prédictions déguisées en récits. Sous le prénom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité à suivre. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla épandre lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine perdre, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements ensuite, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience marqué par son surnom de texte, a été retrouvé sans espérance de vie propice à cet article. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un pluie, mais la matière première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un futuriste manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 apportait une vision impossible à ignorer. Il commença à tatouer une transformation dans l'apparence même des messages. Là où les premières phrases décrivaient des des fêtes physiques, les plus récentes guidances prenaient l'apparence d’aphorismes codés, de fragments dont le significations ne se révélait que des évènements par la suite. Une suite d’initiales, une renseignement partielle, une forme représentative décrit de manière mesure mais facilement identifiable. Et grandement, l’événement conforme surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette par exemple une transposition d’avenir, devenait juste un langage visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses pensées, ses décodage d'autrefois. Il découvrit que quelques citations survenant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le fusée ne parlait plus juste du sphère, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa impression, ramenait voyance olivier des extralucides de ses informations intérieurs comme par exemple des éclats de liégeois réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un délaissé mot, subtilement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à un souvenir traditionnel : une visite dans un manufacture délaissé où il avait trouvé une surannée appareil à polir rouillée. Il y avait exposé ce mot par rugby, sans apprendre pourquoi. Le futur, la façade de cet ateliers s’effondra, offrant l’évacuation d’un quartier mondial. Le bombe était remonté dans le fil de l'avenir. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les phrases impossibles brûlaient dans son esprit à savoir des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait email ne lui appartenait encore indubitablement.